Любовь и игра

Красное.Я ставил на красное, значит я выиграл.Красное.Я ставил на красное, значит я выиграл.Чёрное.Я не ставил, значит я не проиграл.
Рядом пыхтит толстый марселец. Его толстые пальцы нервно сжимают фишки, словно пытаются выдавить из них сок, или кровь.Я улыбаюсь.
Красное.Я не ставил, значит я не выиграл.Чёрное.Я ставил, значит я проиграл.
Красное или чёрное, что будет чаще? Неважно, важно сколько раз я угадаю. У меня семнадцать тысяч франков — вчерашняя удача. Это много, это ночь в одиночестве.Ко мне подходит Поль и легко касается запястья моей левой руки. Это как укус беззубой змеи, не больно, но жутко. Я невольно вздрагиваю.- Андре, есть клиент, — у Поля приятный тихий голос, завораживающий.Я слегка наклоняю голову в его сторону.
Красное.Я ставил, значит я выиграл.Чёрное.Я ставил, значит я проиграл.
Я недовольно морщусь, но Поль не виноват, это игра и… любовь.- Сколько? — вопрос скорее риторический.Полторы тысячи франков за час или двенадцать тысяч за ночь. Это самая высокая ставка, но я того стою, или нет. Столько готовы платить, и я не отказываюсь. Если только я не выигрываю, как вчера.
Чёрное.Я не ставил, значит я не проиграл.Красное.Я не ставил, значит я не выиграл.
Поль снова касается моей руки, чёрт, я снова вздрагиваю. Я поворачиваюсь и смотрю в его чёрные грустные глаза.- На час?- Нет, на всю ночь. Он тоже русский.Я не удивлён. Такое уже было. Стоило ехать в Париж, чтобы переспать с русским мальчишкой, но это его дело, и его деньг

Утро.Я стою у окна, там город чужой и далёкий, и ненужный. Всё что я хотел, там внизу. Но это будет вечером, а сейчас: Я не хочу спать, Серж не сильно утомил меня, скорее утомился сам, изрядно попыхтев на мне. Ещё один, кого я забуду, просто очередные восемь тысяч. Я иду в душ. Под тёплыми струями можно не думать, просто ощущать как вода скатывается по телу, убегает, унося с собой ночь, тоску и усталость.
Вечер.
Чёрное.Я ставил, значит я проиграл.Красное.Я ставил, значит я выиграл.Чёрное.Я ставил, значит я проиграл.