Который год…

я не поэт — я пилигрим:
на рубеже тысячелетийя, убегая в Древний Рим,вдруг возникаю в Интернете,
и вновь куда-то я бегусквозь бесконечные обманы —
нигде найти я не могуслова любви,
чтобы о главномсказать, не ведая стыда,Тебе Единственному В Мире, —
из Ниоткуда в Никуда
сквозьмноголюдные пустынипроспектов, улиц, площадей,аэропортов и вокзалов
(попутно трахая парней на кратковременных привалах)
который год бегу —
и нетисхода этому круженью…
судьба сведёт:"привет" — "привет",
и — никакого продолженья.